L'Endive et le Chacal (fable)

Maître Chacal
Pressentant le scandale
Du plateau de Satory
Descendit...

L'abomination du boulevard Murat.

Gardez bien présent à l'esprit que personne d'autre que moi ne vit jamais dans ce que je vais décrire du fond de l'angoisse où je suis maintenant irrémédiablement muré autre chose qu'une banale usurpation d'association. Seule peut-être la chatte Praline, qu'on la dise nantie de cette sensibilité accordée par certains aux animaux ou simplement qu'elle ait été l'unique témoin de certaines nuits où la lune était gibbeuse sur le seizième arrondissement, seule la chatte Praline pourrait peut-être attester des terribles abominations qui ont accompagné l'arrivée du vicomte Henry de Mesquin boulevard Murat. Sinon personne n'aurait jamais eu l'idée qui m'apparaît terrible de le surnommer par dérision le vampire blafard.

La famille des Mesquins du Plessis-Malo a toujours évoqué en Bretagne de troubles légendes : la terre alentour du caveau familial est réputée manger son mort bien plus vite que n'importe quel autre cimetière de la province. Le dernier fossoyeur attitré du cimetière, interrogé en 1967 par le docteur Vaquette de Gribeauval à l'occasion de son enquête sur les survivances des cultes maritimes océaniens dans l'ouest de la France, avouait une répugnance instinctive à creuser dans la terre spongieuse qui sent étonnamment la marée et les algues autour des tombes des Mesquins. La tradition est encore vive d'un passage dissimulé qui relierait ces caveaux à la mer. Au quinzième siècle la stèle la plus ancienne aurait été brisée sur l'ordre des États de Bretagne et l'on n'y discerne plus que le bas d'un corps grotesque, accroupi, environné de quelques appendices qui évoquent à l'observateur des tentacules gravés dans une pierre noire et comme savonneuse. Dans une langue que l'on affirme ne pouvoir être du breton, même très déformé ou très ancien, s'y devine encore faiblement le mot fhtagn comme je pus le constater moi-même au cours d'un bref voyage.

J'appris en 2003 qu'un Mesquin du Plessis-Malo animait une émission sur Radio Courtoisie, sympathique radio culturelle associative de droite et parisienne, encore qu'un peu folklorique, fondée quinze ans plus tôt par Jean Ferré, un journaliste et historien de l'art estimé.

Me revinrent alors à la mémoire les détails que je vous ai rapportés et les lignes entrevues quelques années plus tard dans une bibliothèque universitaire, parmi le fonds légué à un département de la Sorbonne par un philologue qui n'avait pas cru devoir se dispenser, au milieu de ses traduction érudites et précises, d'étudier les textes abscons et fragmentaires de la magie néo-platonicienne.

Il était question, dans un grec tardif où l'influence syriaque était manifeste, de ce mot fhatgn que j'avais été surpris de retrouver si loin de la Bretagne : il y était identifié comme le dernier mot d'une invocation décrite avec horreur comme prononcée rituellement par des êtres demi-disgraciés rampant dans la boue marine et la corruption des cadavres abandonnés à la côte, invocation dont ils saluaient l'imminent retour de leur divinité à laquelle le texte attribuait la forme répugnante d'un batracien ridicule et immense par la taille, féroce et néanmoins risible, la tête se résumant à une bouche avide ornée de nombreux tentacules.

Pendant quelques temps je cherchai à me procurer les ouvrages postérieurs dont la notice, scrupuleuse, conjecturait qu'ils pouvaient procéder de la même tradition. Le Necronomicon de l'arabe fou Abdul Alhazred ? « Détruit, brûlé, introuvable… » Le Culte des goules du comte d'Erlette ? « Détruit, brûlé, introuvable… » De toutes les bibliothèques où je m'adressai, la même réponse m'arriva. L'Unaussprechlichen Kulten de Von Juntz ? « Détruit, brûlé, introuvable… » De Vermis Mysteriis de Ludwig Prinn ? « Détruit, brûlé, introuvable… » Les Monuments du culte secret des manchettes, par Chiriguez d'Olmette ? « Détruit, brûlé, introuvable… » La symbolique hermétique nazional-bolchevik, de Patrick Gouffmanoff ? « Détruit, brûlé, introuvable… » Les Humeurs d'amours de Lydvine Éliphas ? « Détruit, brûlé, introuvable… » Je me lassai bientôt de ces invariables réponses et oubliai tout cela jusqu'à réentendre un Libre journal des idées politiques présenté par un certain Henry de Mesquin.

Quelques mois plus tard, j'ai cherché sa photo sur l'internet et j'ai pu constater en frémissant, me souvenant des ressemblances étranges entre d'anciennes légendes de Ponape et de Saint-Cast, qu'il avait cet aspect de têtard, encore accentué par le port de lunettes étrangement démodées, qui fait se signer d'un océan à l'autre les femmes des bas-fonds de Valparaiso comme celles de la faussement paisible Innsmouth.

Lorsque j'appris les théories socio-raciales professées par le vicomte de Mesquin, comme gauchies à l'aune de visions impossibles et d'ascendances répugnantes, et également qu'on allait le charger de remettre les statuts du CDARS en ordre j'adressai une lettre à Jean Ferré pour lui faire part de mes doutes. Soit qu'il eût été déjà bien bas du fait de sa maladie, soit qu'il eût été sous la coupe de ces êtres dont on ne peut dire qu'ils ne sont pas humains — l'horreur de notre situation en serait amoindrie cependant, mais ils sont indubitablement en partie des hommes, des hommes où se mêlent quelles généalogies monstrueuses et oubliées ! — Jean Ferré ne réagit pas.

Je parvins seulement à lui faire tenir quelques temps après, par l'un de ses vieux amis, un dossier sommaire où j'avais rassemblé les références qui me semblaient avoir le plus d'autorité. On apprenait peu après, au cours d'une émission que je ne peux oublier, où des voix grimaçantes et étrangement coassantes envahirent les ondes, que Jean Ferré était "tombé". Quelques semaines plus tard il était mort. Chacun sait la suite triviale des événements qui ont permis à Henry de Mesquin du Plessis-Malo de s'emparer de Radio Courtoisie. Mais chacun s'interroge encore : aucune direction ne semble présider à la radio et même les ambitions électorales affichées par Henry de Mesquin à Versailles semblent une explication dérisoire.

Je suis le seul à savoir et la conscience de cette solitude m'emplirait d'une horreur plus grande encore si la chose était possible. Un soir que j'avais pénétré boulevard Murat à la faveur du passage d'un ami chez Serge de Beketch, je réussis, sacrifiant une choucroute d'après émission chez l'Alsaco, à pénétrer dans la cave, où les cartons d'archives avaient été quelque peu poussés pour dégager de l'espace au centre, si bien que je parvins à me cacher. Peu après minuit arrivèrent deux hommes emmitouflés dans de grands voiles, aux doigts étrangement palmés et qui parlaient un idiome ponctué de ricanements. Ils déplacèrent divers cartons d'archives dans un ordre méticuleux mais qui m'était incompréhensible.

Alors j'entendis dans toute son horreur l'invocation : Phnglui Mglwnafh Cthulhu Rlyeh Wgahnagl Fhtagn ; aucune langue ne saurait rendre exactement l'horreur de ces sons qui m'emplirent d'une indicible frayeur, et ce n'est qu'une transcription fautive sans doute que je vous livre. Si elle était juste vous fermeriez immédiatement votre ordinateur et sa seule lecture sur votre écran ternirait à jamais toute joie en vous comme elle l'est à présent en moi.

Alors, selon une géométrie impossible dans un endroit si exigu, une procession entra, chantant toujours cette abomination ; j'y reconnus quelques patrons d'émission de Radio Courtoisie au milieu d'une foule assez nombreuse d'êtres qui tenaient plus du batracien apte à ramper dans le limon, claudiquants et maladroits. Osant à peine me déplacer, je parvins à voir, sous un angle impossible dans notre optique euclidienne, cette foule qui défilait devant une cathèdre où Mesquin avait pris place à rebours et quelques uns, encore francophones militants dans leur délire, traduisaient leur repoussante invocation :

C'est lui le messager de Cthulhu
Baisons-lui le cul.

Je n'ai osé sortir de ma cachette que plusieurs heures après ; sur le boulevard Murat, marchant à pas précipités vers le Parc des Princes, il me semblait déjà que me poursuivait un ricanement dont j'envie ceux qui ne l'entendent que le lundi soir car il me semble moi l'entendre toujours à mes oreilles.

Ksorp a écrit:Ah, cher maître, ce prérequis ne m'était pas apparu. Je m'en vais travailler au récit de vos exploits

Philippe Inégalité a écrit:( Puisque les Pies qui le lui tiennent
étaient à cette heure au marché. )

Elle est où la rime là?

Trop facile.

Victor le chacal a écrit:Cependant, je souhaiterais que dorénavant vous respectiez le nombre de pieds et que vous n'usiez que de rimes riches

Victor le chacal a écrit:

Cependant, je souhaiterais que dorénavant vous respectiez le nombre de pieds et que vous n'usiez que de rimes riches


Vous êtes petit joueur, cher maître. Allons encore plus loin et faisons-lui faire des rimes complètes comme le préconisait Alphonse Allais !

Je trouve aussi qu'il y a bcp de coprolalie (comme dirait notre estimé membre SdB) dans votre littérature